-Crónica de las siete olas-

Siete, veinte o ciento treinta y siete, según se cuente. Que cada cual lleva su cuenta y su recuerdo.

Aquellos días de primavera, con el rompeolas batido y el futuro confinado entre paréntesis, nos propusimos tantas cosas… Bastaría con cumplir una: no olvidar.

No es una crónica, ¡qué va! Sólo siete canciones, siete olas del recuerdo, siete momentos hechos música y palabra. Que para todo hubo tiempo aquellos días del confinamiento.

Porque, aunque sólo una de esas siete canciones fue escrita durante aquél compás de silencio, todas ellas han nacido de él. De lo que vivimos, de lo que sentimos y pensamos entonces. Aullidos de ambulancia y el eterno tic-tac del tiempo detenido en un reloj de pared. El angustioso jadeo de un respirador y la sintonía de los noticiarios en la omnipresente televisión. Las residencias devastadas. Pero también los aplausos de las ocho, las perezosas mañanas de paz y rutina, el llanto de una recién nacida, el abuelo en su mecedora, la enfermera que te sonríe bajo la mascarilla. Esa ceremonia del amor distante, reflejado en la pantalla -metro y medio o medio mundo, pero siempre junto a ti-…

Y junto a todo ello, los propósitos que nos hicimos y no hemos cumplido. Las respuestas que entrevimos y hemos ignorado. Los abuelos hacinados, el rompeolas hundido y los héroes en precario. El debate que acallaron los brindis. ¿Otro giro en la rueda? ¿Otra ola en el horizonte?

Quizás entre paréntesis, pero la vida.

Entre tantas canciones, y en un disco cuajado de violetas y futuro, siete olas que rompen juntas para evocar aquellas horas de zozobra, aquel naufragio.

Y hoy, en la playa del día después, siete ocasiones para no olvidar.